Un virus silencioso en la periferia de la palabra poética
POIESIS / 24
Gabriela nació en Floresta, Buenos Aires, en 1985. Gabriela es artista: actriz, fotógrafa, poeta. Gabriela escribe. Con su cuerpo, con sus ojos, con su lengua.
Por Alejandra Boero
Mallarmé le preguntaba a la naturaleza “¿qué quiere decir todo esto?”.
Gabriela también se lo pregunta. Y la naturaleza se hace eco y se tiende como telón de fondo para que el oído transmute una voz que piensa y siente e intente explicar “…un sonido/ todavía sin nombre/ la invención/ de toda posibilidad/ que para siempre/ nunca nos pertenece”.
De lo mucho que escribió y publicó Muta (Nulu Bonsai, 2014) y Tundra (Añosluz, 2018) son libros-puentes que permiten atravesar una geografía sensible, un yo poético que no se esconde en la revelación de la belleza que se preserva del mundo de lo cotidiano y sus contradicciones. Hay una apuesta por el cruce y las encrucijadas, por los bordes y las periferias que se contaminan en lo contingente. El cuerpo poético, político donde “… La verdad/ florece/ y sangra”.
Estamos frente a una poética del compromiso que compromete la búsqueda de una voz propia. Y esa voz se devana como larva, libélula, ninfa. Y es contundente como Hacha, Fuego, Madera, Polvo, Hielo. Formas del tiempo y la materia que miran-escriben para hundirse en lo animal-vegetal. Formas que alumbran imágenes en donde “… El animal en uno recuerda más de lo que puede nombrar”.
De Muta
larva
Pequeña asfixia
¿Qué son las calles? Un desfiladero de autos.
¿Qué son los cementerios? Un depósito de cuerpos.
¿Qué son los bancos? Un compactadero de futuros.
¿Qué son las oficinas? Un lavarropas de conflictos.
Todo a prisa. Tan de prisa. Tanta prisa
y tan estáticos los corazones.
¿Y qué es tu cuerpo en la noche?
Un aguantadero de sueños.
ninfa
Deseo
Que me basten tan sólo las líneas de la mano
para decidir si librar el cuerpo al viento
o construirme un puente de papel hacia el ego.
Otros demonios
Si no las escucho,
¿para qué las decís?
A la nada
al viento mismo
que lleva hojas de papel en sus brazos
blancos.
Entonces te escucho
porque no queremos
al viento empapelado
como una gran serpiente
áurea
surcando los cielos.
Tus palabras,
todo lo tocan
como si fueran tentáculos
y este cuarto un barco
a la deriva.
Te pido rescate
bandera blanca
una bala de plata
una estaca en la marea.
Entonces te miro
porque no quiero perder
la vista en el horizonte nublado,
cierro los ojos
para salvarme
las aves vuelan bajo
tienen hambre.
Tus labios,
todo lo mojan
como si fueran diluvio.
Y esta ventana abierta
al desierto
no me sueltes
veo llegar los días
de arena y cal.
Al viento empapelado
bandera blanca
la vista en horizonte nublado
no me sueltes.
Entonces te miro
te escucho
tus palabras repetilas
otra vez
o una estaca
bala de plata
en el eje,
en el centro
del pecho.
Mis ojos abiertos,
tu boca cerrada.
La verdad
florece
y sangra.
libélula
Desarme 1.32
Niña-águila, mujer-pez
adorando a la serpiente alada,
un rapto de locura me arrojaría a tus pies.
Dejá ya, locura, de caminar por las paredes,
dejá ya, inconsciente, de curtirme la piel:
estoy en carne viva al tiempo, estoy viva.
El mundo visto ha sido devastado
ciudades suspendidas, nuevos artefactos
al revés, habrá cielos de agua
y aire, bajo los dedos.
Las horas caminan solas, vástagas
hijas sucias de los relojes humanos
detrás de los cristales mienten su paso.
Perros guardianes del corazón
guardianes fieles de la calma,
guardan en sus ojos la historia
de los tiempos antes de los satélites.
Dejá ya, locura, de satisfacer los egos
dejá ya, impaciencia, de envenenar los cuerpos
desagujame vida del conjuro perfecto.
Prefiero el camino nocturno y tenue,
prefiero el camino áspero al navío firme
porque el óceano es una fauce infinita.
Y el viaje no terminó.
Dejá ya, locura, no cuentes los días
como un rosario pagano de arena
déjame la boca abierta, que tengo el sexo incierto.
Veo en las piezas inconclusas
finales abiertos, amor a destiempo
ceguera,
no es tiempo aún de andar laberintos
sabiendo su centro, la orquesta orgánica
la música viva, alimento verdadero.
Soltá ya, locura, esta vida va desnuda.
De Tundra
I. Hacha
El lapacho es la imagen de la furia
El color de los perros ahorcados
se confunde
en el perfume del lapacho
desde el tren, el campo parece
santo de frente partida
contra el alambrado
-cuántos estigmas puede un cuerpo
cuántos cajones de fruta podrida
protegen los días de los culpables-
de púas que se doblan oxidadas
sobre las pasionarias, esperan
convertirse en lanzas
bajo una lluvia de meteoritos
que se anuncia para el final
del verano;
de noche se apagan
desvían los senderos los ciegos
doscientos gallos azules
pululan tiran a gracia
el maíz polvoriento sobre las crías
persiguen
la estela del tesoro prometido
lavando la sangre con los picos.
Las manos de las chicas
aparecen
entre las flores del lapacho
desplumadas en la tierra,
debajo los ojos ni recuerdan
que las últimas estrellas
se parecían al canto astillado
de las sirenas manchando
las sábanas tendidas en los patios,
lluvia de meteoritos
asteriscos rotos
el miedo es pestañeo del latido
animal,
cruzaré las vías, cruzaré el día
si me tocan
si me tocan
si me queman
no somos corderos
no somos corderos
no seremos res adormecida
en el postre de los asesinos
si me tocan
si me tocan
si me queman
cuento mis costillas:
hay balas para todos.
II. Fuego
VI
En el campo los sapos
son estrellas
en las noches de tormenta
titilan aquí y allá
croan agujeros negros
en el aire húmedo
su manto de piedra
invisible en el barro
sesenta ojos conté
planetas errantes
me pregunto
-¿será que los sapos
sostienen otro orden
del universo?-
a la distancia de un rayo
una vaca muge, afirma.
Nunca estuve tan cerca
con mis pensamientos
de descubrir algo.
XI
Con la sombra como canto
caigo sobre los caminos
no soy una mujer cruzando
lenta avenida
Soy la sangre de mi costado
izquierdo
alimentando a las yeguas
y a los cactus del desierto
No soy hija del sol o madre
de los que duermen
soy la espada de la luna
cayendo.
XII
El amor que siento
es un oasis donde la muerte
lava su capa después,
se va.
III. Madera
ADN
Amaso pan
con mis torpes
y modernas manos
amaso el pan
como otros lo han hecho
Y otros lo harán
Hay algo en la repetición
que me cura
Amaso pan
me siento parte de algo
mucho más grande
mi nombre no se relame
Soy sustantivo
de los que puede apropiarse
una chica
con las manos llenas
de harina.
IV. Polvo
Alud
Dueña
de un rito propio
particular,
tamizo los ojos
a lo lejos
en un vidrio oscuro
a las 19.23
en el meridiano
de este invierno
pienso
en mis cenizas algún día
la fundación
de dónde, viento ser
entonces venir bosque
que antes de mí
y después de todos
es
fuego dormido
en rama seca
escama húmeda
hoja de hueso
musgo que late
en un pararrayos
Qué dinosaurio
llevará mi nombre
qué alud profanado
será mi casa
quién doblará
las sábanas de la cama
cuando todos
se hayan ido
y el final de la fiesta
el eco de un satélite
estrellándose
en el agua:
un sonido
todavía sin nombre
la invención
de toda posibilidad
que para siempre
nunca nos pertenece.
V. Hielo
I
No estoy orando
ni me entrego
si mi frente toca el suelo:
espero la señal.
A mí sí que me verán
de rodillas
ante la corte
en el estrado
frente a los jueces.
El fuego crece desde abajo
las llamas alcanzarán
la altura de los altares
de los corruptos.
Arriba
no tendrán dónde escapar
que griten
que pidan
que el eco sea
su última palabra.
Las cenizas en el viento
una idea de la nieve
un invierno sin frío
para nosotros,
los desterrados.
II
Tenés que cruzar,
tenés que ir
donde la montaña no existe
donde la bruma es infinita
y las estrellas fallan
donde los árboles
olvidaron su raíz
para siempre
no hay brújulas ni referencias
sos un caballo plateado
sobre la tundra
tu cara es el relámpago
vas a perderte
vas a ser tu propio mapa.
Nadie va a encontrarte
a menos que vos lo quieras
a menos que sepan
tu verdadero nombre
y en el medio de la mañana
lo griten con una mariposa
en el paladar.
Caballo plateado
relámpago
Vas a relinchar
herirte los talones
vas a comerte un corazón
como ofrenda
vas a ser tu mapa
una espada suspendida en el aire
el filo sobre la cabeza
de quien corresponda.
Juana de la Tundra
Gabriela Clara Pignataro Agnoli (Buenos Aires, 1985) es escritora, fotógrafa, actriz, pedagoga y educadora social. Publicó La última oleada se llevó todo menos esto (Ed. Subpoesía, 2013), Eso que no se parte en una respuesta (Difusión Alterna, 2014), Muta (Nulu Bonsai, 2014), Floresta (LFS, 2015), Esto pasa: Poesía en Buenos Aires. Antología (Llanto de Mudo, 2015), Formas de lo invisible. El espectro como cuestión estético-política (Karmacorp Ediciones, 2017), Tundra (Añosluz Editora, 2018), Tranco cabelo cai um raio (Benfazeja Editorial, 2018). Dos poemas (Ediciones Arroyo, 2019). Estudia una Maestría en Políticas Públicas en Educación, trabaja como docente y da talleres de escritura creativa en “Bajo la Araucaria”.
